Marrakech

Marrakech, c'est d'abord cette lumière ocre qui rebondit sur les remparts de pisé, puis l'odeur de cumin grillé qui s'échappe des étals de la place Jemaa el-Fna dès la tombée du jour. Les ruelles de la médina se resserrent autour des souks, où les tanneurs de Bab Debbagh trempent encore le cuir dans des bassins de couleur safran et indigo. On entend les appels à la prière se mêler aux négociations des marchands, le claquement des babouches sur les pavés inégaux, le murmure de l'eau dans les patios secrets des riads. Les jardins Majorelle offrent une parenthèse de bleu Klein et de bambous, loin de l'effervescence. Le soir venu, les braseros fument sur la place, les conteurs reprennent leur récit là où ils l'avaient laissé la veille, et le tajine d'agneau aux coings mijote dans les marmites en terre cuite. Marrakech ne se visite pas en coup de vent — elle demande de ralentir, de se perdre, d'accepter la chaleur sèche et le rythme syncopé d'une ville qui ne ressemble qu'à elle-même.